marés há muitas

menos um nesta terra.

2006-11-26T15:28:00.000Z

Mário Cesariny

É preciso dizer rosa em vez de dizer ideia
é preciso dizer azul em vez de dizer pantera
é preciso dizer febre em vez de dizer inocência
é preciso dizer o mundo em vez de dizer um homem

É preciso dizer candelabro em vez de dizer arcano
é preciso dizer Para Sempre em vez de dizer Agora
é preciso dizer O Dia em vez de dizer Um Ano
é preciso dizer Maria em vez de dizer aurora

de Manual de Prestidigitação, Assírio e Alvim

.....................

a gente já se encontra. ou não. RIP

no fim das férias mudei-me

2006-07-06T15:06:00.000+01:00

faço-o sempre.

agora estou bem por lá e vou continuar, não gosto de voltar para trás, feitios...

é a eterna mente que me trai.

quem quiser aparecer será bem recebido como sempre.

dennis mecham

o meu direito à consciente loucura

2006-07-01T19:18:00.000+01:00

Viva a selecção! Vivam os marcadores e os outros!

Viva Ricardo

e

Viva Portugal!

Parabéns!

Gente de raça e sangue côr de bandeira.

Obrigada

2006-06-30T20:53:00.000+01:00

a quem me desejou aqui ou no autumn winter, boas férias.

Paul Williamson

um bom fim de semana para todos!

até Julho

2006-06-09T13:56:00.000+01:00

photo of Mike Massee

eu e os meus blogs vamos de férias a partir de amanhã. estejam à vontade e fiquem bem.

- obrigada Nadia. tu sabes onde estou.

2006-06-09T11:07:00.000+01:00

Ester subiu o monte. pensou todo o caminho. rasgou a foto do pai desconhecido e atirou-a ao ar.

at Foundmyself

- prefiro ver o mar como se fosse pelos teus olhos a ter que olhar para ti, que nunca vi nem sei.

soltou um grito selvagem, espantou um pássaro lira que abriu as asas musicais para voltar a poisar, não eram horas já de voos longos. sorriu enfim.

by Stephen Bay.

entrou na velha casa do moleiro como se fosse sua desde sempre e em muito pouco tempo adormeceu.

huntske

de manhã recordou as emoções da véspera. deu consigo a pensar:

- podia procurá-los. estão vivos ao que sei.
mas para quê? que saudades posso ter do que não experimentei? cada um tem a vida que escolheu como eu terei a minha.

estou de férias e o ar aqui está bem mais puro agora. nunca tive tanta vontade de viver.

bebeu café solúvel com biscoitos e saiu para a rua.

subiu de novo ao rochedo da maldição e como a esconjurar demónios, estendeu-se sobre ele tal um lagarto ao sol.

Foundmyself

Fim

como um copo que transborda

2006-06-08T23:48:00.000+01:00

Nadia ergueu-se e disse de rajada enquanto se dirigia para dentro de casa:

- desculpa-me Ester, estou a ser cretina. que culpa podes ter? vou mostrar-te o teu pai.

voltou com uma foto.

- aposto que a tua avó nem falou dele.

Ron Seymour

os pergaminhos de família não lhe permitiam lidar com a verdade. podes guardar a foto, tenho mais. eu adoro o meu pai, apesar disto tudo...

- como foi que acabou ? não vou perguntar mais nada. prometo ir-me embora e tu esqueces depressa que me viste.

- eu não quero esquecer. quem esquece não aprende.

como podia acabar? a tua mãe engravidou. ele divorciou-se para assumir a filha que entretanto, por recato, a tua mãe tinha ido ter para outra quinta de família, queriam que nada se soubesse. não se soubesse a vida a crescer.

apareceste depois ao colo de uma ama. da tua mãe, nem rasto se viu mais. daí todo o mistério à sua volta.

- abandonou-me.

- não. abandonou-se.

o pai voltou a vê-la. infantil como quase todos os homens são, correu-lhe para os braços. sem perguntas. inteiro. cheio de amor.

uma manhã despertou sem ela ao lado. encontrou-a. regressara aos seus hábitos, adquiridos na capital depois de ti.

- mas que hábitos?

- não sabia ganhar a vida com trabalho. nunca tinha aprendido. só aprendera o sexo. foi isso que ela usou.

Pavel Krukov

silenciada, Ester não fez uma pergunta mais até ao fim da narrativa da irmã.

- ele, de triste pelo que viu, voltou ao mar.

Carl Maples

ainda me enviou lembranças de países distantes, muitas vezes. depois parou em Amesterdão e nunca mais voltou.

a minha mãe casou com um comerciante de uma cidade próxima e fez a vida dela.

é tudo Ester.

- então estão todos vivos.

- sim.

- a minha avó devia ter-me dito.

- deixa. de que te serve pensares nisso agora? ela morreu.

(continua)

não foi difícil encontrar a casa

2006-06-08T11:27:00.000+01:00

onde viveria a meia-irmã. toda a montanha era quase deserta excepto de pastores e de um curandeiro árabe de quem ninguém sabia já a idade.

blueheaven.net

atravessou a ponte de madeira. Nadia parecia esperá-la no alpendre da casa simples, de madeira.

- sempre vieste.

- tinha de vir. estás bem?

- estou sempre bem. as doenças e as mágoas são coisa de desocupados da cidade. aqui não temos tempo para sofrer.

- és muito dura.

- sou como sou e pronto. diz o que queres saber.

- é sobre os nosso pai. como era ele?

- um marinheiro que se enterrou num vale e numa mulher cercada de preconceitos mas, nem por isso mais pura que ninguém.

- falas da minha mãe?

- que te parece?

- não era pura?

- o meu pai era casado e eu já existia. só lhe sobraram mesmo os preconceitos da tua avó e, a fachada.
apareceu mascarada no primeiro encontro. se não gostasse do homem, desaparecia sem ser reconhecida. truques de velha.

Clarissa Schwarz

- cala-te!

- afinal, queres ouvir ou vinhas para que te contasse uma história de fadas?

- quero a verdade. mas, como sabes que ele lhe contou?

- vi. um dia a minha mãe, desconfiada das saídas dele sem razões consistentes, antecipou-se e encontrou-a à espera na casa abandonada. levou-me por não ter com quem me deixar. ouvi tudo. sei que ela lhe contou e lhe pediu que a deixasse voltar a ser feliz.

chorei todo esse dia. não consigo esquecer.

depois disso, numa tarde em que o vi perfumar-se e sair pelo quintal das traseiras, seguiu-o. vi-os. eu própria. e sabes quem odiei? a tua mãe.

ashkev huntske

- ela não conta isso no diário... entendo-te. teria sentido o mesmo nessa idade.

- não te consoles: sinto-o ainda hoje!

subitamente, um fosso estava aberto entre as duas irmãs e nenhuma sabia se o devia ou queria voltar a transpor.

(continua)

o sol já se pusera atrás do monte

2006-06-06T23:21:00.000+01:00

mas ela sorria como se fosse manhã clara ainda. uma foto na mão, a primeira, a única.

- eu tive mãe. eu tive mãe como as outras raparigas do colégio.

abriu uma lata de ervilhas e foi para fora de casa, comê-la ao som do ruído do vento sobre os ramos.

By Lucy Hollis

- um encontro com um desconhecido, blind date. pela forma como o narras deve ter-te sacudido toda, abanado, despenteado a alma como aquelas árvores que eu adoro à beira rio.

jenny ellerbe

sei agora que o meu pai foi marinheiro. um marinheiro que veio aos montes por uma herança e cá ficou. gaivota em terra mãe... devias ter pensado.

correspondiam-se através de um anúncio de jornal. tanta era a solidão? entendo. ainda é. sente-se o peso dela como o das asas de águia que nos sobrevoam. e tu não tinhas como sair daqui. a avó nunca o permitiria. eu sei como ela era.

e o pai? como seria o pai? que te fez ele? porque acabou mal a tua história? onde foste? para que foste? nada disso está no diário. nada. só amor. muito, imenso, intenso e raro amor.

Fred Elis

entendo agora o nome dado à pedra branca que faz lembrar corpos. eram vocês aqui, petrificados. mas qual e porquê a maldição?

de manhã vou procurar a Nadia. ela tem de saber mais do que eu ou não teria vindo procurar-me. e além do mais, ela é minha irmã. estranho, até tenho uma irmã...

Almor Loucao

deixou-se assim ficar, como num sonho, até adormecer sobre um tufo de flores. noite de primavera.

(continua)

- não precisas sentar-te, vem comigo.

2006-06-05T20:17:00.000+01:00

- engraçado, dás-me ordens e ainda nem me disseste o nome...

- que é um nome? pouca diferença faz. posso dizer-te mas que ficas a saber de mim?

- nada de facto, mas saberei como chamar-te.

- vais estar muito ocupada até quereres falar-me se é que vais querer. o nome é Nadia, no entanto. vem!

Susan Underly

o sol ia já alto e elas não paravam de subir.

- estou cansada Nadia. que me queres afinal?

- dar-te o que é teu.

encontrei ali no meio daquelas pedras coisas que deves gostar de ter agora. quando te vi subir voltei a po-las lá. nem sei porquê. é mais como se tivesses sido tu a encontrá-las...

Leonid Belsky

- o local é bonito.

- entra. está tudo ali num canto. tal qual os encontrei

- que livros são estes?

- da tua mãe.

- como vieram aqui parar?

- era aqui que se encontravam muitas vezes os amantes da rocha da maldição: o meu pai e a tua mãe.

- que dizes? conta-me tudo.

mas quando ergueu os olhos dos velhos livros escurecidos pelo tempo, Nádia já lá não estava.

tocou os livros como quem toca seda pronta a desfazer-se ou um rosto de criança. era o primeiro contacto com a mãe desde que tinha memória.

uma realidade nova lhe caíra nos braços com aqueles livros. sentou-se sobre a erva com muita vontade de rir ou de chorar.

de entre os livros mais grossos caiu um outro. era um diário. até o sol começar a esconder-se e obrigá-la a descer para não cair, ficou-se ali, a ler toda uma vida.

(continua)

- necessito de férias.

2006-06-05T08:58:00.000+01:00

por uma daquelas partidas da memória provocadas pela dor e pelo cansaço, a quinta da avó deixara de lhe parecer agradável.

- sei que acabarei por vendê-la. que ia fazer sozinha no imenso casarão? não faz sentido.

a poucos minutos de automóvel e já lhe parecia assombrada a casa de infância.

Zabaa

- posso bem acampar por aqui, perto do rio. depois decido o que fazer. hoje não sou capaz.

vencida pelo cansaço, acabou por dormir. despertou-a o sol. é assim no campo. o sol e o ruído das aves matinais.

olhou a pedra branca da maldição, sorriu.
viera disposta a afrontar papões. todos. desceu à cidade por um banho uma despedida e mantimentos.

Sasha Fttenhain

olhou longamente a casa onde fora tão feliz quanto uma órfã pode ser.

Sasha Fttenhain

- desculpa avó, sei que não vou voltar. deixou de fazer sentido sem ti, este lugar.
por aqui alguém há-de saber contar-me a minha mãe. não partirei sem isso.

meteu-se no carro e regressou ao seu acampamento improvizado. tirou as vestes escuras. vestiu-se de montanha e decidiu caminhar enquanto congeminava um plano.

Sasha Fttenhain

junto da pedra da maldição, uma rapariga de cabelos rebeldes, aproximadamente da sua idade, estava sentada e olhava-a.

- bom dia. és daqui? que fazes num lugar assim, desabitado?

- se não estivesse à tua espera, perguntava-te o que tens tu com isso.

o tom era ríspido, a voz não.

- desculpa, eu...

- não te expliques. sei o que aconteceu. por isso vim. lamento a tua perda.

Margarida sentou-se, encostou-se à pedra branca e aguardou. que podia uma estranha querer dela? e como a sabia ali se não dissera a ninguém?

(continua)

estacionou o carro. tirou o saco cama

2006-06-03T21:37:00.000+01:00

não estava em condições de montar a tenda. a tristeza e o cansaço não lhe permitiram sequer chegar até ao fim, ao topo do penhasco.

conhecia de cor aqueles caminhos e veredas.
tudo naquela zona estava pejado de histórias, até a casa do guarda florestal que se avistava de uma curva da estrada.

Huntske

os olhos habituados ao escuro evitavam até o arame farpado que ainda sobrara da cerca da antiga casa, onde iria albergar-se.

Huntske

- hoje precisava de ti mãe e mal sei quem tu foste.

sei que era a única órfã do colégio e que isso era mau. agora partiu a mulher que sabia de ti mas nunca disse. porquê mãe? porque é que ninguém fala de ti?

disseram que morreste mas nem o onde sei.

- não foi aqui, deixa isso menina, são coisas tristes. de que serve falar? não te chega o amor da tua avó?

habituei-me a não perguntar nada. a escutar só, na esperança de que os adultos entre si revelassem o segredo, mas não consegui nada. minto, houve uma frase dita por uma vizinha na loja de cortumes:

- não fosse aquele maldito e ainda aqui estaria na terra ao pé de nós. era linda. lembras-te? parecia um anjo...

a avó partiu sem me contar. não tinha esse direito!

não saio daqui sem te saber, mãe. prometo agora.

Dennis Pearson.

acendeu a lanterna. atirou o saco-cama para o chão do quarto. deitou-se sobre ele mas, não adormeceu.

(continua)

Blind date - I

2006-06-02T13:03:00.000+01:00

tinha de encontrar aquele sítio de que se lembrava desde menina. não tinha pressa, estava de férias mas sempre fora de não deixar nada para amanhã se estava ainda a tempo de o fazer.

- sei lá se há amanhã!

dizia sempre.

não tinha qualquer fé. qualquer superstição. tudo o que havia era explicável cientificamente e era conhecido ou no máximo ainda em investigação, mais nada.

Gwena Bollinger

por isso subia de noite a estrada íngreme. viera de longe ao funeral da avó, mas não era pessoa de extensos choros ou anedóticos velórios, onde todos contam piadas em surdina para esconjurar a morte.

ia directa ao sítio que mais lhe recordava a avó querida, a pedra da maldição, junto ao qual em criança lhe escutara a voz suave contar uma lenda densa de mistério, pelo menos para os seus ouvidos desse tempo.

at haloimages

como olharia hoje para aquela estranha pedra branca em forma de gente, no topo do penhasco?

era isso o que queria descobrir.

e também, através desse segredo partilhado reencontrar a avó que não queria perder. não perderia!

- só morre quem se esquece. eu não te esqueço, avó!

(continua)

Todos os dias são dias para isto

2006-06-02T00:08:00.000+01:00

Paal Benthal

não há dias onde caiba isto.

2006-06-01T17:06:00.000+01:00

José Silva Pinto

porque sim

2006-05-31T23:21:00.000+01:00

Doug Stewart

boa noite.

Blind date vai a banhos

2006-05-29T16:15:00.000+01:00

robert langloi

o tema será este e para quem souber francês, a letra da canção do Brel fica no ar. tem tudo a ver com o próximo post. não gostei ou não me apetece continuar o que comecei ontem.

entretanto, faço uma pausa até desaparecerem os curiosos não frequentadores deste blog, a não ser por uma curiosidade semelhante à que leva os portugueses a parar quando há um acidente, na esperança de ver sangue.

até à minha volta e, por causa do calor aconselho muito chá, o meu é sem açucar e verde de preferêncía.

até breve.

fiquem bem!

próximo tema

2006-05-29T15:40:00.000+01:00

blind date by Katerina Marianou

medo

2006-05-28T22:00:00.000+01:00

Kelly Munce

medo de tudo, medo do papão

da boneca com olhos de vidro

do polícia do cão.

assim começavam uns versinhos que ela escreveu quando em menina, se escondia dos outros para viver.

um dia, sabe-se lá porquê ou como, o medo foi-se embora e não voltou. ela ficou contente mas estranhou.

seria porque uma cria lhe crescia no ventre até ali liso, espalmado, tipo cana de pesca, frasquinho, miss estaca, palito e outras coisas simpáticas que alguns homens portugueses dizem, alarvemente, às mulheres que não têm silicone?

só podia ser isso. essa força-raiva-de-fêmea adulta a defender a cria.

nem quando a polícia política lhe invadiu a casa. madrugadinha ainda e a levou, tremeu.

mas esta noite, esta noite não sei se durmo em paz, eu não, essa menina assustada, a dos versinhos. é que anda tanta ameaça virtual no ar, que ainda me entram pelo fio do telefone e me matam, no mínimo. ou então, como já por aí li , me atiram pedras aos telhados de vidro.

que chatice eu ter uma vizinha por cima que, com o barulho nas telhas, que são dela, também não vai dormir.

é que estes ataques são à noite, sempre à noite, ou então como dantes: madrugadinha ainda.

ser

2006-05-27T23:26:00.000+01:00

foto LMatta

ser mãe quando foi hora

mulher sempre.

ser dor quando difícil

o espaço de raíz.

sonhar água

onde parece não havê-la.

mas onde os outros

não vêem uma estrela,

sorrir-lhe de feliz.

"é só fumaça!" quem é o dono disto?

2006-05-26T13:55:00.000+01:00

quem paga a publicidade?

Fotosearch

dos quatro cantos da Terra

vem ruído de pregões

uns dizem "Fotos das minhas"!

e outros vendem limões.

Photo by Mill House.

as avezinhas aprendem

desde novas esses sons

e perderam o cantar,

desafinaram os tons.

at Fotosearch

a Bíblia de quem será

de judeus ou de "cristões"?

só oiço: "Fotos das minhas!"

ou : "Comprem estes limões" ...

escrevia-se para ser lido

nos bons tempos deste povo

hoje nada faz sentido:

vendem-se é blogs a rodo.

afinal de quem sou eu?

a quem pago a autoria?

ao meu pai, à minha mãe?

e se herdar a minha tia?...

William

tento tapar os ouvidos

mas oiço até às vizinhas:

- compre-me estes limõezinhos!

- não, compre é fotos das minhas!

Nota da autora: esta versalhada é minha e as fotos não, porque não tenho cheta para mandar cantar um cego quanto mais para comprar uma Nikon.

Todos os Direitos Não São Reservados.

Bom Fim de Semana e pelas alminhas, conduzam pela Esquerda!

vim com a morte nos pés

2006-05-25T10:42:00.000+01:00

René Asmussen

a minha rua é só restolho de obras, cascalho esbranquiçado cimento e pó.

há marcas de pneus e pés de gente. entre eles estão os meus. rasto pouco, de breve duração.

mas há marcas maiores que recusam apagar-se, as do carro da morte que veio por duas vezes visitar o bairro esta semana.

aqui morrem os jovens, ao colo de duras varinas de oitenta e poucos anos, os filhos delas.

sida ou hiv, como quiserem. hepatite A ou C? isso que dá?

a morte veio ao bairro e está à espera nas marcas ainda por esbater.

eu vim hoje aqui só saudar a vida. é um bem precioso, a aproveitar.

sejam felizes. todos! que a felicidade, essa é preciso construir.

enfim pó.

2006-05-24T10:41:00.001+01:00

um sinónimo é uma palavra que se usa quando não se sabe escrever a primeira palavra em que se pensou.

- Burt Bacharach

Etruscan and Roman Antiquities

at Insecula.

sei escrever exausta. ainda sei. não sei é as asas nos pés para me erguer, para me elevar acima das marés que me derrubam dia após dia nos momentos fracos.

momentos fracos? que mentira a minha!

eu já nem isso tenho. não os sei ter nem posso. endureci demais. a vida fez-me pedra.
carrego o meu peso de estátua pelas ruas e olho os outros com a expressão bela e fria que o vento me esculpiu.

engraçado. são todos carne e osso. só eu não. e no entanto, passo no meio deles. não me vêem. porquê?

quero lá saber!

quero é um escopro e um martelo que tenham força para me desfazer. e eu possa enfim voltar a ser poeira e ar.

cançãozinha de pé descalço.

2006-05-23T12:18:00.000+01:00

Gerhardt Thompson.

trago os pés doridos
longa a caminhada.
nada já me prende
à beira da estrada.

vou-me pela noite
de veredas mais nobres
vazias de luzes
e de lixos pobres

deitados dos carros
de quem passa lesto
deixando para trás
o que sabe a resto.

ponho os pés na água
macia do lago
a noite e o silêncio
são-me já afago.

e para trás deixei
ruídos, zumbidos
dos meus saturados
cansados, ouvidos!

não devia ter deixado aberta

2006-05-22T09:20:00.000+01:00

a vigia do barco.

dai ter sido minha a culpa do ataque.

da net

toda a gente conhece o veneno do minúsculo e insignificante peixe-aranha. que morde por morder, nem olha a quem.

cá para mim o animalejo tem complexos em relação ao escorpião...

mas o escorpião morde se o pisam, este não.

com um ego do tamanho de um golfinho, define um território em proporção e, ai de quem deixe a porta aberta ou melhor: o pé a jeito.

foi o que aconteceu: a figurinha atacou-me e eu deixei a praia enraivecida mas, sem sequer ter tido coragem de a pisar. coisas de educação judaico-cristã...

agora. queimada a mordedura e aprendida a lição, ou seja: não dou boleias de barco a peixes poluídos, sejam eles peixe aranha ou alforrecas. aqui estou a reabrir o blog.

boa semana a todos.

(por estas e por outras é que eu prefiro as praias no inverno.)

Blowup.

depois do fim , por ser importante

2006-05-07T22:54:00.000+01:00

a Maria de São Pedro do blog Lua de lobos lança dia 19 este livro, tratem de ir ao blog dela e saber mais.

Fiquem bem e Obrigada.

fim

2006-05-06T23:12:00.000+01:00

from news.uchicago.edu

quem me conhece deste meio, sabe que me é já quase um hábito terminar um blog e abrir outro logo de seguida, com outro nick mas com quase todos os amigos do costume.

não é o caso. é uma despedida, dorida, dos blogs porque de facto gosto de os fazer e aliviam-me a alma.

perdoem não explicar mais nada. não há nenhum mistério. cansei apenas de factos que querendo eu ou não, interferem sempre por mais que queira alhear-me

muita coisa se tem perdido neste País qua apesar de tudo amo, uma delas, a mais grave, é o sentido de humor.

tudo tem de ser sério, grave, intencional. não sei lidar com isso e isso, naturalmente manifesta-se na minha vida e, nos meus blogs.

desço nesta paragem.

boa sorte a todos.

ps: desculpa PiresF, não poder cumprir o prometido mas virei ler-te.

2006-05-06T19:59:00.000+01:00

Brian Morrison

éramos invisíveis abraçados
abraçados vivíamos no meio
da multidão

e não nos viam os olhos ávidos
sequiosos de sentires alheios
como o nosso

éramos como linhas traçadas no destino
no início de todas as eras que há à luz
do sol sobre esta terra

por isso não nos viam abraçados
nos caminhos nos estádios cheios
de gentes

nos cafés nas lojas nas danças de salão
éramos invisíveis a tudo o que que não tivesse
a nossa claridade.

In the Meadow

2006-05-05T21:28:00.000+01:00

by Carsten Ranke

bom fim de semana.

intervalo

2006-05-04T21:53:00.000+01:00

two plack swans by Peter Gerasimon

um melro. um talismã para mim

2006-05-03T20:22:00.000+01:00

desperta-me, insistente.

adormeci nem sei bem a que horas. durante todo o tempo pensava onde parara o riso que nos unira desde a primeira vez.
e o melro, lá fora, redobra o canto, parece rir de mim, estridentemente.

apercebo-me de que estou sozinha. o Jaime saiu já. é natural, é uso dele levantar-se cedo quer tenha ou não de ir trabalhar.

sinto uma certa culpa, como se a minha noite no mar tivesse sido, de facto, uma traição. estou absolutamente sem certezas . isso angustia-me.

Pavel Krukov

fumo o primeiro cigarro. não devia. chamo-lhe o meu café para disfarçar o vício. vou até ao salão. não procuro ninguém, a vontade era permanecer deitada, não o faço por hábito. talvez depois de almoço.

vejo-o da janela, vem do mar. dantes era costume, era um homem de todas as marés. hoje parece estranho. será sinal de quê?

René Asmussen

- Maria...

- diz Jaime, diz.

- tenho ciúmes do teu amigo morto. tive sempre. não sabia mas tenho. insuportáveis!

- mas, dizias que não, sempre disseste...

- eu queria acreditar. menti-me a mim.

- perdoa meu amor, fui egoísta ao falar tanto dele.

- não, a culpa é do mar, por estar tão perto.

vem comigo ao deserto. é outro mar e tu sempre quiseste. vem Maria. reensina-me a viver.

- vou. hoje ainda. já, se tu quiseres.

(uma gargalhada no meio do nosso abraço mistura-se ao som do melro, que não parou ainda de cantar.)

David Shaw

a pouca roupa colada pela água.

2006-05-02T20:25:00.000+01:00

John Carmichael

nem o frio, se o há, eu sinto.

a vida voltou a parar quando deixei a praia.

em Varsóvia explico-lhe tudo, tinhas tu dito um dia. nunca explicaste. tudo interrompido por um beijo. agora é a própria vida interrompida.

por beijos? sim, também, mas tão distantes. onde estão as almas? duas dores separadas podem dar um amor?
penso? isto não é pensar, é matutar. é o regresso ao caos organizado à vista alheia, em que a nossa vida se tornou.

Itev

a casa. a casa nova grande e fria. sinto frio pela primeira vez desde o início desta noite de lenda.

onde encontrarei a primeira garrafa vazia? e a segunda? nem as procuro já, tropeço nelas.

farás tu de propósito? não sei.

sei do odor adocicado que sinto assim que entro no quarto e, não suporto mais!

Clint Walker

dispo-me. quero deitar-me e voltar a evasão, de olhos fechados.

sinto-o entrar uns segundos depois de estar na cama.

tens passo de ladrão, digo-te sempre. por mais que te aguarde não te oiço, sinto. sinto-te o odor.

cheiro o meu próprio ombro. estou nua e cheira ainda a sal. respiro fundo. alivio, fecho os olhos a tentar esquecer aonde estou. não dizes nada, não fazes perguntas. atiras o meu corpo para trás e deitas-te sobre ele.

se ao menos me tivesses olhado olhos nos olhos, terias tu coragem de me chamar amor, como te oiço dizer, até rolares para o teu lado da cama e, adormeceres?

Clint Walker

todo o meu corpo raivava a evasão.

2006-05-01T19:08:00.000+01:00

carl gillette

caminho agora, autómato de mim, para um mundo ao contrário do que sou. se sou alguma coisa.

Itzhak Ben Arieh

sei o que encontrarei, imagino a angústia viciante do homem que me espera.

amargurada alma que eu não amargurei, nasceu assim.

e toda a casa estará impregnada dele e do seu silêncio. dele e dele. dele estando presente mesmo quando não está. com um poder omnipresente de deus e de diabo, mas ali, à minha volta. sempre.

num cerco que se aperta, que se aperta à minha volta.

até quando? não sei.

Blowup

meu pobre querido amigo. soubesse ele como nos vai matando, lentamente...

o meu tempo terminou. que tempo?

2006-04-30T13:08:00.000+01:00

regresso sem saber bem aonde, seguindo as pegadas que deixei, ao procurar o amor numa noite de jazz.

Noordwijkerhout

um amor que eu sabia, porque certo. o meu amor. o único.
e agora? cerca-me uma neblina. embacia-se a vida como um vidro de janela em tempo de inverno.

talvez alguém sofresse enquanto eu experimentava a felicidade numa vida sem ela. que fazer?

Gianni Candido

porque não olhou ele o véu de luto que sempre me cobriu, até quando casei?
nunca menti. sabe ele da minha eterna viuvez, melhor do que ninguém.

Blowup

não quero pensar mais nele, agora.

guardo ainda na pele o sal o som o cheiro do prazer que, num gesto de infinita caridade, o universo me devolveu, por uma noite.

há milagres. eu sei. eu vivi um.

(continua)

vem!

2006-04-28T16:32:00.000+01:00

chamei e ouvi o teu chamado. a tua prece?

Lutz Behnke

não era sonho ou imaginação. éramos nós: cósmicos como feitos fomos. unindo-nos através de um espaço-tempo indizível aos outros.

Lutz Behnke

senti-te a mão a dar-me coragem para o voo temido. aceitei-a. que não aceitaria eu vindo de ti?

salto no escuro? que me importava isso, se no escuro vivemos desde o útero materno e é nele que passamos a vida sem saber?

Lutz Behnke

e o fluxo e refluxo do mar nos empurrou de um ao outro, noite a dentro, numa ritmo de canção de fogo e água, de estrondo e de silêncios breves, como gemidos. numa orgia inusitada de marés.

Blowup

alguém mais o sentiu ou o ouviu? duvido. foi nosso esse momento e irrepetível, como todos os que houveram entre nós.

(continua)

interrompo por cansaço.

2006-04-27T19:48:00.000+01:00

gabor

vocês entrem e estejam à vontade e, sobretudo, não deixem de olhar a primavera e... as marés.

quase real (continuação)

2006-04-26T19:56:00.000+01:00

lembro-te o avanço mar adentro. como um pescador que deixa o cais. foi assim. sei que foi. a maré era de prata escura e calma doce, misto de embalo de mão e carinho de mãe.

Aleksandr Batura

lembro: tu não te despediste. deixaste as tuas e minhas marcas na areia e partiste . o silêncio tinha um peso de noite sem lua ou alma viva em volta. o silêncio eras tu.

corro os nossos caminhos na direcção da praia aonde te afogaste, te afoguei. que belo fim para quem se amou na água!

cresce dentro de mim o cio ao ver o mar.

bfb

como morto se é a ti só que sinto? é em ti que toco as teclas certas da melodia que foi que é o nosso amor?

block

que digo?

dou comigo a gritar. sei que te espero neste mar vivo que hoje para mim és tu renascido. com o mar terei o orgasmo já inevitável. ele trará a inundação que o meu corpo deseja desde que abri a porta e abandonei a casa onde vivia. vivo? quero lá saber?!

vem!

(continua)

porque

2006-04-25T03:13:00.000+01:00

"temos a arte para não morrer da verdade" como cito no título, amanhã continuo a minha historiazinha da mulher do club de jazz.

em suma, regresso às minhas marés.

oceanography.tamu.edu

as cores da nova maré

2006-04-24T23:16:00.000+01:00

brookehouse.net

Sergey Chubarov

.muni.cz

Maria Vilaça

Conceição Lopes

Luiza Caetano

invadiram as ruas as cidades e as almas simples ou complexas.

acabei.

o dia em que o sol nasceu com outra cor

2006-04-24T19:27:00.000+01:00

by Necde

o telefone toca. duas da manhã.

- estavas a dormir?

- se estava acordei, Tiago.

- não posso ir para Oeiras. há tropas na rua. não deixam passar.

- são nossas?

- não sei.
vai ligar o rádio. se ainda houver telefones, ligo a dizer mais. só podem ser nossas! é desta!

- é desta! obrigada Amigo!

toda eu tremia. gelada.
ansiosa fui ligar o rádio. ruídos vozes interrupções de ondas curtas.

era. era aquela a hora!

noite sem dormir esperando... ouvindo...

estava, era já certo, mudando a Maré.

quando o sol rompeu:

- mãe eu vou para a rua!

- nem penses sair. não fico com o menino. és mãe, não podes arriscar a vida. sabes tu lá o que para aí vai?!

sempre ela e o medo. sempre ela a cortar-me o prazer de ser.

fiquei em casa no dia ansiado. os nervos e a a raiva tiraram-me a fala, quase emudeci. a voz de contralto era um fio apenas.

dia 26 já abria os braços aos amigos que ainda estavam presos em caxias. forçar a saída era o fito agora. e...defender pides de serem linxados. trocar merendas por rações de combate com soldados exaustos, sorridentes.

toda a gente em festa. a festa!

foi assim, comigo.

a festa interior...não a sei contar.

Salgueiro Maia - vidas lusófonas.

.webcindario.

A. 25 de Abril

mas

2006-04-23T13:17:00.000+01:00

unseoutros.no.sapo

as comissões seguiam-se nas colónias e ao contrário do que nos faziam na escola cantar, Angola não era nossa.

os soldados eram mal pagos para matar e... morrer.

as gentes emigravam, fugiam, para poder pensar livremente, escrever, pintar, compor sem o lápis louco da censura.

a revolta enchia o peito à beira de estoirar.

uns nunca deixaram cair os braços, concordando ou não com eles, eram organizados e arriscavam a vida e a liberdade.

acordavam mentes temerosas. lavravam a preparar terreno nos incrédulos: prometiam futuros sem aquela vida dura, fome, analfabetismo.

Fernando Correia

mas só nos sobravam os campos o mar e... a poesia. porque as armas estavam na mão dos militares e sem elas, não há revolução em ditadura assim.

como esquecemos depressa os arautos !

2006-04-23T02:14:00.000+01:00

Adriano Correia de Oliveira não deve ter cantado a pensar na glória ou... não teria chegado a começar. não soube aproveitar a maré alta antes de fazer a última viagem.

outros souberam. mas isso, felizmente, é bem depois.

Marino Parisotto

Menina dos Olhos Tristes

Menina dos olhos tristes

O que tanto a faz chorar?

- O soldadinho não volta

Do outro lado do mar.

Senhora de olhos cansados,

Por que a fatiga o tear?

- O soldadinho não volta

Do outro lado do mar.

Vamos senhor pensativo,

Olhe o cachimbo a apagar.

- O soldadinho não volta

Do outro lado do mar.

Anda bem triste um amigo,

Uma carta o fez chorar.

- O soldadinho não volta

Do outro lado do mar.

A Lua, que é viajante,

É que nos pode informar.

- O soldadinho já volta

Do outro lado do mar.

O soldadinho já volta

Está mesmo a chegar.

Vem numa caixa de pinho.

Desta vez o soldadinho

Nunca mais se faz ao mar.

Reinaldo Ferreira

entretanto camufladas palavras

2006-04-23T00:20:00.000+01:00

de benditos poetas eram espalhadas por actores e por cantores . na espera. na esperança. a desmascar.

Dias dos Reis

Daqui, desta Lisboa compassiva,
Nápoles por Suíços habitada,
onde a tristeza vil, e apagada,
se disfarça de gente mais activa;

Daqui, deste pregão de voz antiga,
deste traquejo feroz de motoreta
ou do outro de gente mais selecta
que roda a quatro a nalga e a barriga;

Daqui, deste azulejo incandescente,
da soleira da vida e piaçaba,
da sacada suspensa no poente,
do ramudo tristôlho que se apaga;

Daqui, só paciência, amigos meus !
Peguem lá o soneto e vão com Deus...

Letra: Alexandre O'Neill
Intérprete: Fausto; A. P. Braga
Música: Fausto; A. P. Braga

portas que se abriram

2006-04-22T21:39:00.000+01:00

foto novaguarda

Pide Lisboa in Voz do Silêncio

Caxias . in Voz do silêncio

Pide Porto in Voz do Silêncio

Tarrafal in Voz do Silêncio

Peniche in Voz do Silêncio

Caxias in Voz do Silêncio

Pide Coimbra- in Voz do Silêncio

Aljube-Voz do Silêncio

intervalo até 25 de abril

2006-04-22T19:57:00.000+01:00

Expresso

Foto Expresso

em nome dos que sofreram mais que do eu e, foram milhares.

em nome dos que já não se atrevem a falar e voltaram a ter medo.

passaram quantos anos?

isso importa?

é urgente lembrar!

john rosenthal

ainda o Portugal esquecido

2006-04-22T15:48:00.000+01:00

guadiana-A.M. GALOPIM DE CARVALHO

Além - Tejo

2006-04-22T05:45:00.000+01:00

Pare Olhe Escute

2006-04-22T04:50:00.000+01:00

PedroFlora

detesto sapatos altos. tiro-os. atiro-os!

2006-04-21T20:03:00.000+01:00

tropeço em alguém quase da côr da noite ainda iluminada pela cidade. olho de relance: um saxofonista negro.

Steffen Foerster

sorrio, sem parar. em qualquer outro dia, ficaria a ouvi-lo até que se cansasse. hoje não.
o saxofone brilha no seu amarelo pulido. excita-me. sempre. mas a minha excitação cresce ao apelo dos teus olhos, através de um vidro.

tenho um encontro com que é o rei dos intrumentos de jazz, o piano-oceano. tu.

inventei-te a morte? não. reinventei-te a forma de morrer.

tu morreste no mar. hoje decreto. a as ondas, tão gulosas de ti quanto eu sempre fui, levaram-te no meio. numa disputa digna de ser vista por um olhar ateu.

ó meu amado entre elas te procuro! e não seja eu fêmea de corpo inteiro feita, se não te reencontrar, no mar, no mar. no mar!

(continua)

na minha vida

2006-04-21T12:14:00.000+01:00

as marés tinham levado quase tudo. tinham apagado memórias boas e más. memórias que muitas vezes não queria ter perdido. como um computador, implacável, esgotado o espaço, recusa funcionar, assim eu me sentia.

genius loci

mas dentro da alma há passos de deserto que ninguém tem o poder de apagar. sobre esses eu caminho.

Peter Siejka

já não procuro jazz. o saxofone? não tinha a ver contigo. serias um piano de cujas teclas cordas e caixa se podem arrancar todos os sons melódicos. eras esse misterioso guardador de musica, discreto e sólido. não um metal.

tu, quem me arrancara de casa com um olhar que nem sequer podia ser o teu.

e ninguém me seguia. ninguém me procurava. depois de ti seria sempre assim: invisível aos outros ou quase.

corri para a praia. havia outro melhor lugar áquela hora de silêncio?

(continua)

por trás de um vidro

2006-04-19T14:52:00.000+01:00

a olhar-me fixamente, como de dentro do carro, quando tinhas de ir e eu ficava a ver-te, até a vista não alcançar mais. olhar de dor o teu, inesquecível. igual ao do último dia, que o foi sem eu saber.
ou saberíamos?

não eras tu. não tinha enlouquecido. era o olhar. não o suportei mais. amei-o só.

voltei ao clube, uma pausa. melhor!

1925studios.com

- vamos embora. ou estás a gostar muito?

- eu vim cá mais por ti, vamos quando quiseres. estás branca. está assim tanto frio?

- provavelmente a cerveja gelada...

riste. a cerveja estava-me morna e intacta entre as mãos.

em casa, enquanto tomavas o banho quente e demorado do costume, atirei-me para cima da cama. morta pelo passado.

Gosia Barta

olhei a flor no pulso. estranho ainda nem saberes que não gostava de flores de fantasia. estranhas tantas coisas em ti. estranho tu próprio.

ele. ele sim. ele sabia-me.

a saudade agigantou-se e eu saí porta fora, sem aviso. numa procura ansiosa mas, de quê?

(continua)

era ainda cedo para ouvir jazz

2006-04-19T09:17:00.000+01:00

tu eras assim. a noite não te era boa companheira. não sabias da noite senão o que na juventude tardia e breve, viveras em catadupa desmedida. o sono chegava-te cedo demais.
a hora do jazz é quando as camisas dos músicos já transpiram e eles já não tocam para ninguém, tocam entre eles. tocam com deus.

dave beckerman

quando é assim que tocam, os casais abraçam-se sem saber porquê. as almas dos escravos negros sorriem, os convertidos ecoam salmos, os libertos rejubilam de novo em qualquer canto do universo. é feito disso o jazz.

- vai-se embora?

- não, vou passear a cerveja até lá fora e respirar. é hora de turista, eu volto já.

- eu não saio daqui. não se demore ou leve o casaco. está fresco na rua.

Pedro Moreira

que bem me soube o fresco! um gato preto saltou dos arbustos e eu sorri. gosto de gatos pretos. sou meio bruxa.

detesto cerveja. não bebi.

olhei em volta a limpar os olhos do fumo sem jazz que já valesse o tempo, foi então que estremeci de um frio que não tem nome - os olhos. os olhos dele estavam do outro lado da rua, a fixar-me como dantes. como para toda a vida.

marya dembek

(continua)

quase real.

2006-04-18T09:09:00.000+01:00

era um aniversário.

o teu? o meu? de casamento? não recordo bem.

recordo tudo o resto. o convite para ouvir jaz. o novo saxofonista no grupo, que tu sabias que eu desejava ouvir. a minha alegria. o teu sorriso quase de pai contente pelo brinquedo dado à filha. o vestido preto. a flor no pulso pela primeira vez, não eu era dada a isso, oferta tua. usei.

Gosia Barta

só fora feliz em adolescente e tu querias tanto repor essa alegria nos meus olhos. mas em adolescente, eu esperava sabendo bem o quê. sabendo que esperar me traria o sorriso, ainda que fosse escondida até a espera. tu sabias de tudo. desde início. nunca fui de mentir.

os teus olhos azuis reflectiam os meus olhos mais escuros, ficavam pigmentados. espelhavas a felicidade que querias oferecer. dúvida? sim, também havia dúvida. eras humano.

Emanuel Couto

saímos. orgulhoso tu da fêmea que ganharas e eu cheia de ternura por ti. mais não podia. nunca tive mais nada para dar fosse a quem fosse, desde aquele grito, aquele apelo aos céus que deus, tão distraído não ouviu. desde a adolescência. desde aquela morte.

Jorge Garcia

estava bonita a noite e eu esqueci. a música reporia tudo no seu lugar. éramos dois e jazz. nada podia matar esse prazer.

(continua)

ainda o jazz

2006-04-17T21:40:00.000+01:00

Reimar Gaertner

o jazz para mim, é o fumo proibido, é a história escrita na pele de pedra sensível do meu corpo.

by James Q. Jacobs

é uma igreja vazia. onde não é necessário rezar.

Cepolina photo

a flauta mágica

2006-04-17T00:29:00.000+01:00

Ljudmila Bagdasarjan

oiçam-na.

cansaço.

2006-04-16T19:47:00.000+01:00

Andrew Esibo

o sol já desceu e amanhã é dia de trabalho.

a imaginação fugiu-me e ando cansada. quem sabe ela volta e eu também? de uma forma ou outra andarei por aqui. lendo quem escreve, vendo quem fotografa ou pinta ou...

por agora sinto-me como quem fez um esforço maior que o seu tamanho. tenho de guardar a energia para quem me paga (mal) para a exercer.

até breve. boa semana a todos.

hoje

2006-04-16T02:26:00.000+01:00

quando a minha cadela ou o melro do costume me acordarem, darei o primeiro passo a ver o sol. haja nuvens ou não, eu hei-de vê-lo e saber que entrará em todos os esconsos aonde um ser humano lhe abra o coração.

Keith Gormèzano

é que a ressurreição está sempre ao nosso alcance: é obra do amor e do perdão.

como uma flor, exponhor-lhe-ei as pétalas cansadas mas ansiosas de luz.

em memória de um Homem que houve e que respeito.

- chamava-se Jesus.
max szoc.

terminei a vigília sem igrejas. boa luz para amanhã. eu vou dormir.

de volta ao mar

2006-04-15T01:46:00.000+01:00

Maria Magdalena (Forget-me-not) by Noel Jabbour

"Let those who have eyes to see, see.

Let those who have ears to hear, hear.

Let those who have neither, pass on."

************************************

Páscoa Feliz

Heureuse Pâques

Happy Easter

Fröhliche Ostern

Felice Pasqua

Felices Pascuas

Ευτυχής Πάσχε
Gelukkig Pasen

ainda da selva

2006-04-14T23:06:00.000+01:00

robratkowsk

na gruta onde me acoito estou segura
mais fortes animais cá descansaram
o medo, antes de mim.

a ti, que hoje lembrei.

2006-04-14T19:39:00.000+01:00

pascal renoux

não vou a funerais não faço rituais

faço silêncio até dentro de mim

não escrevo versos porque não sei

não troco de lugar porque não posso

quando a sombra da morte passa

a buscar os que fizeram história

respiro devagar e fico à espera

que eles saibam o que estou a sentir.

diário de fuga

2006-04-14T15:47:00.000+01:00

João Carlos Cruz

aqui onde a natureza não pede licença para crescer e se multiplicar e onde tudo se vê e ouve sem censura fui bem recebida pelos animais e pelos indígenas.

só espero que na recepão de logo não me ofereçam um prato de papas.

que com a última boca da santa figura, até o sol fugiu.

David J. L'Hoste

fujo para onde não se ouvem tais asneiras.

2006-04-14T03:11:00.000+01:00

Matt Shepard

naquela colina
havia um pastor
tinha lido uns livros
de Nosso Senhor

livros que contavam
como um Cristo
pobre
tocara leprosos
prostitutas novas
pescadores sem fé
olhara as mulheres
com respeito nobre
partindo depois

- façam em Meu nome!

o homem pensava:
alastram doenças
a guerra não para
homossexuais
são lepra de agora?

os preservativos
são uma pré cura
da sida maldita
da peste da hora
e o papa, o Pai
a pedra angular
da igreja criada
por Nosso Senhor
proíbe castiga
bem pouco perdoa...

pensava pensou
'té chegar a hora
em que o encontraram
ainda a pensar
já estava com Cristo
no seu santo altar.

- Bendito o que pensa
em mais do que em si.
Se ainda tens dúvidas
perde-as aqui.

cantilena roubada ao colibri (ou seja a mim), do floresta virgem .

Marés há muitas, Galileu. e vão e voltam....

2006-04-13T23:05:00.000+01:00

Estou olhando o teu retrato, meu velho paisano,
aquele teu retrato que toda a gente conhece,
em que a tua bela cabeça desabrocha e floresce
sobre um modesto cabeção de pano.

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios
da tua velha Florença.
(Não, não, Galileu! Eu não disse Santo Ofício.
Disse Galeria dos Ofícios).

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios
da requintada Florença.
Lembras-te? A ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della Signoria...
Eu sei... Eu sei...
As margens doces do Arno às horas pardas da melancolia.
Ai que saudade, Galileu Galilei!

Olha. Sabes? Lá em Florença
está guardado um dedo da tua mão direita num relicário.
Palavra de honra que está!
As voltas que o mundo dá!
Se calhar até há gente que pensa que entraste no calendário.

Eu queria agradecer-te, Galileu,
a inteligência das coisas que me deste.
Eu, e quantos milhões de homens como eu
a quem tu esclareceste,
ia jurar - que disparate, Galileu!
- e jurava a pés juntos e apostava a cabeça

sem a menor hesitação -
que os corpos caem tanto mais depressa

quanto mais pesados são.

Pois não é evidente, Galileu?
Quem acredita que um penedo caia com a mesma rapidez
que um botão de camisa ou que um seixo da praia?
Esta era a inteligência que Deus nos deu.

Estava agora a lembrar-me, Galileu,
daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo
e tinhas à tua frente
um guiso de homens doutos, hirtos,
de toga e de capelo
a olharem-te severamente.

Estavam todos a ralhar contigo,
que parecia impossível que um homem da tua idade
e da tua condição,
se estivesse tornando um perigo
para a Humanidadee para a civilização.

Tu, embaraçado e comprometido,
em silêncio mordiscava os lábios,
e percorrias, cheio de piedade,
os rostos impenetráveis daquela fila de sábios.

Teus olhos habituados à observação dos satélites e das estrelas,
desceram lá das suas alturas
e poisaram, como aves aturdidas
- parece-me que estou a vê-las -,
nas faces grávidas daquelas reverendíssimas criaturas.

E tu foste dizendo a tudo que sim, que sim senhor,
que era tudo tal qual
conforme suas eminências desejavam,
e dirias que o Sol era quadrado e a Lua pentagonal
e que os astros bailavam e entoavam
à meia-noite louvores à harmonia universal.

E juraste que nunca mais repetirias
nem a ti mesmo, na própria intimidade do teu pensamento,
livre e calma,
aquelas abomináveis heresias
que ensinavas e escrevias
para eterna perdição da tua alma

Ai, Galileu!
Mal sabiam os teus doutos juízes,
grandes senhores deste pequeno mundo,
que assim mesmo,
empertigados nos seus cadeirões de braços,
andavam a correr e a rolar pelos espaços
à razão de trinta quilômetros por segundo.

Tu é que sabias, Galileu Galilei.
Por isso eram teus olhos misericordiosos,
por isso era teu coração cheio de piedade,
piedade pelos homens que não precisam de sofrer,
homens ditosos
a quem Deus dispensou de buscar a verdade.

Por isso, estoicamente, mansamente,
resististe a todas as torturas, a todas as angústias,
a todos os contratempos,
enquanto eles, do alto inacessível das suas alturas,
foram caindo,
caindo,
caindo,
caindo,
caindo sempre,
e sempre,
ininterruptamente,
na razão directa dos quadrados dos tempos.

Antônio Gedeão

Com os meus parabéns ao novo Papa que fez a Igreja entrar em clara regressão.

(acolocação gráfica pode estar errada, foi citado de cór).

para meditar, como o Papa quer.

2006-04-13T21:56:00.000+01:00

wolaver.org

Informa-te na Bíblia ou confessa-te!

2006-04-13T17:39:00.000+01:00

ED VIDAL

Igreja: tv e net já são pecado

Passar demasiado tempo a ler jornais, a ver televisão ou a navegar na Internet são alguns dos «novos pecados» anunciados pela Igreja Católica, noticia a Agência Ecclesia. O anúncio de que estas actividades passaram a ser pecadoras foi feito ontem no Vaticano pelo Cardeal James Francis Stafford, Penitenciário-Mor, ao presidir ao Rito da Reconciliação, celebração que era tradicional em Roma até ao Renascimento.

O delegado do Papa para esta cerimónia apresentou um longo elenco de perguntas para responder, em exame de consciência, antes de aproximar-se ao sacramento da penitência. Entre essas perguntas estava uma relativa ao uso do tempo, comparando o investimento nos media com o que se faz para «meditar e ler a Sagrada Escritura».

***

pois já cá faltava...

vou ver se não me esqueço de me confessar...

por todo o lado

2006-04-13T02:24:00.000+01:00

Jack Picone

james watkins

Rodney Jay Atienza

Winged_Victory by Rodney Jay Atienza

é o preço de quê? e já ninguém olha e já ninguém vê.

mas, marés há muitas. e se um destes dias se troca a maré?

lembrem o cordeiro

2006-04-12T21:09:00.000+01:00

leafpile

este é pão de páscoa, repartam o pão.

cordeiro I

2006-04-12T20:18:00.000+01:00

aquele cordeiro nascera diferente? verdade é que se juntara a outros e curavam, pregavam, repartiam pão.

animals tindurucom

isso incomodava os mais importantes. e quando na páscoa ceavam unidos. outros decidiram prender o cordeiro. calá-lo de vez.

Peter Killey

prendê-lo foi fácil, não andava armado, já calá-lo não. então veio a morte que cala de vez a bons e a maus.

Alamy

e o cordeiro bom foi morto no meio de ladrões e abandonado. espécie de lição a dar aos diferentes.

by Majid Mohammad Alinezhad

as aves pararam. escureceu o sol.

e diz quem lá estava que, após a morte, deu um salto último e atingiu o céu.

warren

Fim de uma história infantil

o cordeiro

2006-04-12T15:19:00.000+01:00

illnesses creativity.net.

nasceu de uma mãe normal, com tias e irmãs, no meío de um rebanho igualzinho a todos.

todos se juntavam e todos seguiam as trilhas de sempre.

aprendeu com o pai maneiras antigas de sobreviver. vinham desde o longe. ainda hoje duram.

animals.tinduru.com

mas não lhe bastava. nascera com as estrela dos poetas a minar-lhe o conformismo e o sono. um dia, encontrando uma porta aberta, saiu sem aviso e por muito tempo ninguém conseguiu saber onde estava.

Haworth Moor

para poderem por fim levá-lo ao redil, ao porto seguro. à paz fabricada de regras com mofo.

o cordeiro tinha, constava por vezes, procurado o mar.

enquanto pensava encontrei

2006-04-11T23:19:00.000+01:00

este título junto a esta foto. aqui estão.

"Um Feliz Natal mesmo em tempo de Páscoa" de Paulo Cesar

2006-04-10T23:44:00.000+01:00

jorge tutor

pausa para pensar.

2006-04-10T00:48:00.000+01:00

The_Inner_Child- Itzhak Ben Arieh

Boa semana e Boa Passagem.

jazz VI - a manhã

2006-04-09T22:38:00.000+01:00

donald verger

mágica, a manhã desperta-a do torpor do jazz incorporado.

- tenho de agradecer à rapariga da bola de cristal. eu fui, de facto, feliz nesta cidade.

Katarzyna Orantek

- o Albatroz pode até regressar no seu voo de planador gigante. que me perdoe se não fico a esperar.

eu sei a minha hora e o meu caminho. o mar não é para mim e ele é do mar. vai e vem como as ondas. sobe e desce como as marés, eu não.

pascal renoux

parecia renascida, saiu cantando como cantara, à noite, para uma ave que encontrara, ferida, na areia.

don't take me for granted, don't take me for granted

I do everything for you that I can but now I'm

wondering if you understand its not something that

i really must do i just do it all cuz i want to

don't take me for granted, don't take me for granted

If i could only get you to see

I made the choice for you to be with me....

(fim de Jazz ou o Albatroz)

Jazz V - o voo?

2006-04-08T19:58:00.000+01:00

Cristo Stankulov

- agora vai, Albatroz. o casamento não pode esperar.

- nem sei como te chamas...

- e isso importa?

- claro. muito.

- dá-me um nome qualquer e serei esse.

- Maria.

- acertaste.

sorriu. só depois do saxofonista ir longe, deixou cair as lágrimas que a custo segurara.

Michal [ipy] Rózewski

- eu sei que este Albatroz já não volta a voar.

como se lhe lesse o pensamento, o homem corre atrás e, já de perto:

- eu volto. tenho só uma decisão a transmitir. espera-me, Maria, não demoro.

não chegaste a cantar para mim, cantas agora? vai ser bom ouvir-te do lugar que me é quase sagrado.

- canto.

e Maria começou a cantar entre marés e lágrimas.

uma voz de mulher, modulada mas fria.

2006-04-08T16:29:00.000+01:00

Marta Ataszkiewicz

- ainda nem descansaste, esta noite, Albatroz. sabes o compromisso que assumiste. não vais esquecê-lo amanhã, pois não?

era uma senhora elegante. gelada como a morte. a rapariga teve ao olhar a rede que lhe cobria o rosto, a ilusão de ver uma teia de aranha a cobri-lo, mas nada disse. nem sequer olhou o músico.

- nunca esqueço nada a não ser voluntariamente.

- e é isso que pensas fazer?

- não foi isso o que disse. quem a mandou aqui?

- não é segredo para ninguém para onde vens quando o espectáculo termina... mas hoje ultrapassaste a hora do costume. preocupei-me.

- por ela.

- sim, também.

donald verger

- nunca entendi essa sua obsessão. mas não se preocupe, não preciso ir dormir para fazer o que quer que seja. depois do sol nascer.
vá em paz. boa noite.

- até logo, Albatroz.

a rapariga ouviu os passos leves afastando-se na areia molhada e olhou-o então.

- querem que case amanhã. ela quer. ajudou a criar-me quando os meus pais morreram de acidente. tem uma filha e...

- não tens que me contar. tenta só ser feliz. mas não pareces feliz, Albatroz... vais casar por amor ou por dívida?

ele não respondeu. ela entristeceu.

depois tirou a roupa como quem vai nadar. entornou os cabelos escuros sobre o corpo do homem:

- despeço-me, Albatroz, ainda não nasceu o sol...

Howard Austin Feld

e amaram-se na areia, como aves do mar.

viu-o poisar o sax

2006-04-07T09:08:00.000+01:00

como quem espera a intervenção de um parceiro de grupo e atreveu-se a falar.

Jazzcompass.com

- quem te ensinou a tocar assim?

- assim? que é isso? toco apenas. é uma história longa...

- eu tenho o tempo todo.

- eu era vizinho de um saxofonista, em rapaz. ia com ele para quase todo o lado, excepto para o club porque os pais não me deixavam. ele era um génio. pobre, como quase todos os negros desta terra. rico, como só eu sabia.

era tão livre!

nunca se separava do saxofone, e quando lhe dava para tocar, tirava-o do estojo e tocava ali mesmo, fosse isso aonde fosse. tocava até estar de novo de bem com a natureza, em equlíbrio com ela.

dave beckerman

eu já não me espantava, mas quem passava olhava-o como a um louco varrido.

bendito louco aquele!

é a morte dele que hoje celebro aqui. toco para ele, com ele. como mais tarde chegámos a fazer.

- se é por ele, celebra antes a vida e o dom que ele soube despertar em ti.

at lamelli.com

o vento atirava para o rosto da mulher os cabelos que o músico soubera elogiar, como a acenar-lhe.

- ele teria dito qualquer coisa parecida mas mais rude.

foi a primeira vez que o viu sorrir.

- quem mais está a tocar agora?

- não sei. não está aqui ninguém além de nós... mas também oiço. e é tão como nos velhos tempos... como antes de...

- toca com eles Albatroz. não estás sozinho, não entendes?

e o saxofonista uniu-se a quem não via mas conhecia bem. mistérios da música ou nem isso? mistérios sequer?

Kuala Lumpur

a música parou?

2006-04-06T13:39:00.000+01:00

mark freedom.

não, ele tocava-a agora com raiva ou com angústia e ela sentia. apressou o passo.

- aquele saxofone não pode ser comum. ele enche-o de tudo o que respira.

incendeia-o e à música. como consegue ele isso? porquê?

scottschrader.com

falava para não se sentir só, ainda não vira o homem que tinha nome de ave de longo curso. no entanto quase tropeçou nele. sentado à beira de água. solitário como uma ilha no meio da cidade.

abandonou por instantes o sax e foi até à água sem se virar para ela. sentira-a, era óbvio. molhou-as, como a aliviá-las do constante teclar. depois atirou o líquido gelado sobre o rosto.

Elspeth Duncan

- não me perguntes nada. pelo menos agora. hoje não.

disse apenas.

- as mãos, era melhor se as molhasses num rio corrente, como há na minha terra. a água é doce e alivia a dor. até o som da água é mais manso que no mar. na minha terra...

- as terras são todas iguais se é igual o que carregas contigo.

ela deitou-se à beira dele, sem resposta e a ouvi-lo tocar.

- que música é essa ? - disse apenas.

a resposta do músico fê-la sorrir.

- gosto dos teus cabelos.

Brent Stephenson

o Albatroz entrara em voo de novo e ela estava disposta a esperar. assim ficou até os primeiros raios de sol iniciarem a luta com a noite.

desceu a escada antiga

2006-04-04T22:19:00.000+01:00

Linda Treash

no club, tocava-se fumava-se e bebia-se. luzes baixas, cerimónia de veludos velhos como aquela música.

- então e o Albatroz, deixou-te sozinha? nem parece dele.

atiraram-lhe a pergunta do balcão.

- é comigo? quem é o Albatroz?

- então sempre era um desmaio? pensei que fosse fita quando te vi pendida dos braços do artista cá do palácio.

o homem riu. ela foi até ao balcão, bebeu uma cerveja e comeu um cachorro. fizeram-lhe um gesto para que não pagasse.

Cristo Stankulov

- então é a esse Albatroz que devo agradecer não ter ficado a gelar na praia, onde o posso encontrar?

- a esta hora, quando não está aqui é só seguir o som do saxofone. até a luz surgir fica na praia. nunca se deita se for noite ainda.

saiu e sem hesitar dirigiu-se à praia. o som subia. seria dentro dela?

entornava-se na areia como cera de vela derretida. a vela deixava ainda arder um pouco do pavio que fazia de lua a iluminar o mar. que encantamento!

quem se lembraria de acender uma vela à beira mar? ou tocar saxofone?

Mikhail Chepelov

- um Albatroz. é isso, só mesmo um Albatroz.

Jazz IV

2006-04-03T19:40:00.000+01:00

vanmedia.nl

o som da música foi a última coisa a desaparecer. os sentidos adormeceram. ficou sentada na areia. o homem esbatera-se. depois a música...ela a seguir.

talvez não tivesse comido sequer, de tanta excitação ou falta de saber onde fazê-lo.

quando acordou, num quarto alheio, teve medo pela primeira vez. quem a trouxera até ali? porquê?

Cristo Stankulov

num lavatório na parede, lavou as mãos e o rosto. deu um jeito aos cabelos. voltou a por a roupa que alguém tinha tirado. bebeu sofregamente uma garrafa de leite achocolatado e devorou um pacote de bolachas deixados sobre a mesa minúscula. escutou à porta.

lá fora, distante por vezes outras como se muito perto, o jazz continuava a ouvir-se. como? onde?

Cristo Stankulov

com medo ainda de abrir a porta, foi até à janela. era tão alta que sentiu que tinha o mundo aos pés.

e o jazz, não parava de se ouvir.

- foi ele que te trouxe? então sempre decidiu ter outra vocalista. é teimoso mas nunca se engana quando escolhe. tiveste sorte.

era a voz de uma mulher robusta, que entrara no quarto. não respondeu. olhou-a apenas.

- afinal tinhas fome. é o costume...se quiseres podes ir ter com eles. ainda não subiram. a escada é mesmo ali.

apressou-se a sair. até por não saber que responder se lhe fizesse mais perguntas.

seguiu o som da música que amava.

Jazz III

2006-04-02T23:11:00.000+01:00

Agnieszka Uziębło

cheirava a chuva ainda. não havia ninguém nas ruas ou assim lhe parecia pelo caminho escolhido. gostou daquela cidade desde o primeiro instante.

claro, dinheiro para hotel não tinha. as pensões de gente mais honesta estavam fechadas já. tentou uma ou duas e decidiu passar a noite a conhecero sítio onde ia ser feliz.

foi pelo cais, a pé.

nem sentia o fresco que vinha do mar. era criança em véspera de natal.

súbito, a cidade despertou como num acto mágico. música, havia música na praia. tudo batia certo. jazz, o que desde menina gostava de cantar.

apressou-se para ver quem tocava saxofone.

Cristo Stankulov

e como não lhe acontecia há tempo, sorriu.

era já a magia da cidade?

Jazz - II

2006-04-01T15:42:00.000+01:00

para trás só a infância até onde pudera confiar.
mas o tempo... passara tanto tempo.

o passado fora a infância e fora o pai. o pai que a recebia em cada queda. fosse ela de baloiço ou puro medo. caía muitas vezes no medo, nesse tempo. depois o pai partiu e ela riscou o medo do seu espírito.

o pai prometera dar-lhe um cavalo que acabou por comprar ainda potro. enforcou-se sozinho na corda que o prendia.

não se pode prender a liberdade. aceitou. como aceitara agora o destino, na bola de cristal da rapariga ruiva.

José Marafona

tudo o mais já passara e só sobravam campas.

não se prendia a pedras que o homem mandava cortar para tapar mortos.

carregava consigo pedras vivas, trabalhadas pelo vento ou pelo mar.

a cidade aguardava. era o princípio.

Cristo Stankulov

chegou à estação no último combóio.

tudo limpo e vazio. estranho. tão estranho!

não tinha a mínima ideia de onde ir. caminhou sem destino. estava na cidade. nada de mal podia acontecer.

jazz - I

2006-03-31T23:48:00.000+01:00

o albatroz`

**********************************

se não tem sido o anúncio na revista, com a rapariga da bola de cristal a convidá-la a dar uma volta positiva na vida que levava, arrastava, de cansada, nunca teria ela deixado o campo e tomado o comboio para a cidade.

René Asmussen

mas foi tão convincente a rapariga ruiva. nada do que disse lhe pareceu história enganosa de cigana.

nada a prendia ali. acreditou.

partiu.

o beijo.

2006-03-30T22:36:00.000+01:00

at hoho.co.uk

o vulcão ao explodir foi o culpado

petrificámos rochas separadas

há entre nós um beijo e sabe a sal.

frase caída.

2006-03-30T13:21:00.000+01:00

Trivenia - Tripod

Pensa-se a partir do que se escreve e não o contrário - Louis Aragon

sol.

2006-03-30T12:23:00.000+01:00

José Marafona

eram tempos negros, de pesar.

trovoadas de bombas e canhões invadiam o sono das crianças.

os pais já não dormiam, antecipavam os olhares de fome e medo nos filhos adormecidos a seu lado.

futuro era palavra.

tempos de não brincar, de nem sorrir.

foi então que uma árvore ergueu o mais que poude os braços, na espera de uma escalada infantil ou cordas de um baloiço que desse na subida a ilusão de céu, à infância dorida pela guerra.

logo pela manhã, a meninada deu por ela. correu para brincar.

os tempos eram negros mas a árvore convidara o sol para a sua porta.

e todos se aqueceram na côr e na luz dele.

nesse dia, os pais sorriram e acreditaram um pouco mais na paz.

havia que fazê-la, construí-la, como a árvore fizera: erguendo os braços mais, apenas mais.

a noiva.

2006-03-29T08:48:00.000+01:00

- não quero casar. prisão para melros, não quero, eu sei.

dizia ela sempre, a quem a ouvisse, com convicção.

um dia um amor insistiu demais e ela pensou:

Vitor Nunes

- aquele vestido ficava-me bem.

tem folhinhos brancos como um amarelo que uma vez vesti e me fez feliz...

que mal haverá? se o amo? e eu amo! que diferença faz?

e casou. de branco. vestido de folhos, pétalas voantes.

feliz? nunca foi.

não era amarelo o lindo vestido e a história antiga, não se repetiu.

culpa.

2006-03-29T01:04:00.000+01:00

wakacyjne zdjęcia

tem de haver culpados

aonde? que interessa?

esta nossa raiva é viva

e tem pressa

de sair agora

de dentro de nós.

culpados existem.

mas onde encontrá-los?

serve-nos o mar

tão forte tão vasto

aí esta raiva

terá grande pasto.

uma pedra faz

barulho na água...

se as marés, menino,

também sentem mágoa?

e se a nossa raiva

enfurece o mar?

viram-se as barcaças

morrem pescadores.

é melhor parar.

mais vale brincar.

mais vale nadar.

raiva!

2006-03-28T21:03:00.000+01:00

hoje não sei escrever nada mais que isto: fui roubada.

não é a primeira vez e isso é o pior. as memórias regressam em catadupa. imparáveis, intensas. que raiva e que tristeza me acomete!

- quantas vezes devo eu perdoar senhor?

- setenta vezes sete.

eu não sou deus. eu sei que dou se tenho e se me pedem mas, não só me pedem, roubam-me!

galerius

podem pairar igrejas aos montes sobre a cidade que isso não me alivia: fui roubada. outra vez.

raiva raiva raiva. só.

Mikhail Chepelov

mentira. não há lágrima nenhuma a cair de tristeza por quem me roubou. não viram que choveu? é um rebento de árvore a pingar.

por mim só sinto raiva. hoje não vou escrever.

havia sol

2006-03-27T19:51:00.000+01:00

Sergey Militsky

seria primavera já? era, era isso... a tua primavera tinha chegado há dias. no consultório eu já ansiava pela última consulta para correr para ti. uma hora de sol contigo. havia uma hora a mais com sol a iluminar-te inteira na varanda aonde me esperavas.

trocaria todo o luxo do mundo por aquele sorriso à minha espera. daria a minha vida para o rever.

Sergey Militsky

não fosse aquele pequena mania de me ligares a contar uma anedota antes de eu chegar a casa e ver-te-ia agora fumando o teu cigarro e a olhar o vazio da estrada, para lá dos arbustos, até veres o cinza prateado do bentley.

ligaste.

- queres ouvir esta?

queria. queria sempre e ria sempre, mesmo que não ouvisse. ria com a tua própria alegria quase infantil. foi assim dessa vez. mal te ouvia. um camião apitou-me quase em cima mas eu ri.

- céus, deixa-me ir!... cheira a queimado, deixei a lareira a acender, está um frio tremendo no salão. adeus amor.

sorri. eras assim. deixavas tudo a meio, depois corrias de um lado para o outro como um pássaro tonto, a concluir.

nem os carros parados me alertaram muito. uma panne pensei e virei para a quinta. só o fumo, as chamas, os bombeiros me fizeram parar.

já não se via o sol. só fogo. a tua cor preferida além do branco.

- a lareira!

gritei. para quem? para quê?

tão bonitas as chamas. tão cruéis. tão quentes como tu!

Sergey Militsky

há quanto tempo foi? nao sei. foi numa primavera...

sempre que há um incêndio corro para ver. ver-te nele. ver a última luz que se acendeu para ti.

que ciúmes do fogo eu sinto, ó meu amor!

pensando o Teatro no seu dia

2006-03-27T09:55:00.000+01:00

by Valery Tumbayev.

A tragédia e a sátira são irmãs e estão sempre de acordo; consideradas ao mesmo tempo recebem o nome de verdade.

Fiodor Dostoievski

eu.

2006-03-26T17:32:00.000+01:00

Mikhail Chepelov

a glória.

2006-03-26T00:55:00.000Z

Sergey Ryzhkov

luzes luzes azáfama ruído. as aves voam as cigarras calam-se

ela brilha move-se ágil sábia. procura a câmara namora-a sabe-a de cór

acasala dias a fio com ela. debaixo das luzes da voz do fotógrafo do ritmo

o ritmo impossível de quebrar que a luz está a fugir. a luz do sol a luz...

a luz apaga-se.

arrumam-se os tripés. guardam-se as câmaras. junta-se o lixo da merenda breve.

é boa a erva fria. esta pálida e exausta. aonde as luzes? a glória?

quem é? deita-se. fica para trás esquecida no cenário.

sonho

2006-03-25T01:03:00.000Z

Paul Williamson

a poesia é riacho dentro da minha cabeça

corre alastra derrama, só lá dentro

depois seca e nunca chega ao mar.

a chave.

2006-03-24T09:35:00.000Z

H E aus E

tinha mudado para casa própria. não se imaginava menina dos papás por muito tempo.

claro que provocou choro na mãe e sensação de impotência no pai, que a olhava ainda como uma criança pronta a saltar-lhe para o colo a qualquer hora.

quando o conheceu foi como se renascesse. tudo estava enfim certo. até amor já tinha.

começou a alindar a casa para o receber. aprendeu a fazer dois ou três pratos requintados que ele elogiava sempre, como se fosse a primeira vez que lhos servia.

conversavam quanto baste, como nos condimentos deve ser.
na cama ou onde quer que o desejo os fulminasse, queimavam todas as energias da mais pesada refeição, até se perguntarem um ao outro quem se ergueria primeiro a buscar água ou chocolate.

ele era o homem para ela, disso estava segura.

temporariamente desempregado, decidiu dar-lhe a chave. sabia-lhe bem tê-lo em casa à espera, ao fim do dia.

nessa tarde estava faminta dele mais que de costume, saiu cedo. acelerou o carro. arrumou-o no primeiro lugar livre e correu para a porta. abriu de manso para o surpreender.

corria a água de um duche. tirou o casaco, sorriu, abriu a porta do quarto. ele iria encontrá-la na cama, nua já, disponível, felina e uivariam os dois até a lua decidir dar o lugar ao sol.

na cama desfeita, outra mulher descansava do corpo do seu homem. não falou. viu-a correr para a rua. em silêncio ainda, ouviu-o justificar-se mal e desistir depois, batendo com a porta.

yoshi

nessa mesma noite, trocou a fechadura e nunca mais deu a chave a ninguém.

o milagre.

2006-03-24T00:31:00.000Z

Peter Siejka

uma papoila arrancada de noite pelo vento, veio cair na ponte de madeira de uma estação velha da cidade.

era hora de ponta. manhã de pressa e sono ainda, mas ninguém a pisou.

os patrões não entenderam porque apesar da chuva e do cansaço de uma semana inteira de trabalho, os empregados chegavam, a sorrir.

marinheiro triste.

2006-03-23T21:18:00.000Z

Dragomir Vukovic

parou a olhar o mar. como era grande! vinha com intenção de se afogar. entrar pelo caminho da água até ela o cobrir e não dar para voltar.

em casa a vida era de abandono e castigos sem porquê. a mãe trabalhava na rua, vinha tarde. o pai, não era dele. o pai mudava de semana em semana ou mês a mês.

já não chorava. já não conseguia. já não perguntava - ninguém lhe respondia. por deus cansara já ele de gritar.

o mar tinha um som manso, de marulho. as ondas eram mãos de mãe que não esquecia mas perdera.

à noite, muito tarde, uma mulher entrou numa casa recheada de electrodomésticos novos e móveis a brilhar.

- Raul! anda para a mesa. tenho fome. estou morta de cansaço. não demores.

deve estar em casa da vizinha e o outro malandro dorme que nem um cão.

dormiu ao lado do homem, sem o filho. pela manhã voltou para estrada. tinha a prestação da casa nova por pagar.

Agnieszka Uziębło

pela primeira vez depois de muito tempo, Raul adormecera num colo, sonhando com a mãe.

é grande e doce, o mar.

hoje

2006-03-23T14:27:00.000Z

Craig Mod

lá fora a fúria do vento trouxe a chuva e os dois, em aliança, abriram finalmente as veias da terra, ávida desse sangue branco.

tudo se modifica. até as gentes.
agitam-se os humanos. falam alto, extravasam emoções.

eu só te espero com braços aparentes de anjo, mas numa sede de aranha em sua teia, pronta a acolher-te nela. a aquecer-te no visco que teci para ti.

vem da invernia, cansado ou não, que importa. primeiro descansarás. depois, já preso em mim, dar-te-ás todo como a chuva se dá à terra neste instante.

eu sou a tua terra. vem. não tardes. ou morrerei de sede, que em mim, há muito tempo é verão.

cavalgada

2006-03-22T22:43:00.000Z

paulo cesar

hoje o meu cavalo já foi o galope

no centro do corpo na horla da ferida

que lhe ofereço aberta que ele abre

e reabre e sara e fere outra vez.

hoje o meu cavalo fez-me cavalgá-lo

ao ritmo imposto de um chicote hirto.

hoje o meu cavalo bebeu-me das águas

partilhou as dele desfez-se desfez-me.

hoje o meu cavalo cansado, suado

não dormiu de pé, deitou-se a meu lado.